Капли падают неравномерно.

[absoliutiza]

Два года назад была зима. Две зимы назад был снег. Его было так много, что от метро до работы было крайне тяжело добраться, даже с учётом не слишком длинного расстояния: но снег со льдом создавал такие пречудные комбинации, причём глубокие и неожиданные по рельефу, что пройти по ним, ничего не вывихнув, не представлялось возможным. Тогда мы честили городские власти во все заставки... о, хотелось бы думать, что это не наша мэрия заказывает (воистину) погоду, и зима закончилась как явление.
Два года назад был снег, он летел мне в лицо прямо с низкого неба, а я собиралась сесть под ним и то ли превратиться в снежную какую фигуру, то ли развеяться впоследствии такими же снежинками, и чтобы меня не стало, а по свету развеяло всё то бесконечное, что не имеет разрешения и выхода, потому что больше с ним ничего вообще не сделаешь...
Сейчас немножко странно вспоминать. Сейчас я сама больше всего похожа на этот бесснежный асфальт, которому самому по себе принципиально всё равно, октябрь у нас или апрель. Не страшно, что всё стало пустым и ровным (и только в воспоминаниях приходит какое-то странно тревожное ощущение, что что-то не так... должно быть что-то... оно было белым, летящим, и с ним что-то связано... оно должно быть, потому что всё есть, но на самом деле чего-то нету, и всё неправильно...). Не страшно - но скорее странно - что это асфальт, а на нём ничего не вырастет даже когда календарная зима закончится.
То есть временами хочется быть живой, но я всё больше забываю, как это. И что это.
Сегодня проснулась под какие-то капли. Опять вместо положенных по старому времени зимних осадков пришло нечто, чего хватает лишь на то, чтобы сгуститься по верхней крыше и капать на оцинковку. Редкие страные капли, приводящие к мысли, что дождь превращается в нечто колбасное: редко, но длинно. Сосисочные капли. И без какого-либо размера в смысле ритма. Иногда что-то подкапывает сбоку, словно на конце клавиатуры. Средний регистр же ведёт себя странно, ни ритма не угадать, ни мелодию не узнать. В снеге своя мелодия - её можно писать с любого места, и он её не перебивает. А то, что происходит сейчас, звучит совершенно непонятно.
А ведь прежняя музыка стала меня раздражать, вот в чём ещё трудность бытия. Она правильная, и с чётким ритмом, и "с правильным освещением", в ней чётко видно строение строф, припевов, переходы аккордов. И при этом она вся стала похожа... на декорации. Чётко выстроенные декорации с весьма отчётливо заметными углами и, более того, сменой планов.
Я вся "в разброде и шатании", и даже Fly Me To The Moon звучит лучше не голосом Жюли Лондон, а в непонятно капающей оркестровке Дайаны Кролл.
Жизнь стала джазом, каждый играет то, чо считает нужным, мелодию можно лишь изредка выловить на поверхность, чтобы понять, что же, собственно, тут исполняется. Кажется, зима. Потверждений этому - кроме счётчика в компьютере - поди поищи. Хотя говорят, что где-то в полях, если ехать электричкой, кто-то видел лежащий снег.
В этом месяце у меня (по календарю, опять же, а не по реальной ситуации) должен быть день рождения. Но я не знаю, как мне к нему относиться, ведь на самом деле сбылось то, о чём я просила несколько лет: меня нету. Бессмысленно отмечать день _рождения_, я давно уже ему не рада. Надо обойтись каким-нибудь джазом: делаем что угодно, в чём при желании кто-нибудь может угадать хоть день рождения, хоть день прощания, хоть день святого Патрика...
Как всё странно. Начиная с погоды и заканчиваю ею же.